vu à travers le tube • onfray perdu dans son petit monde…

Plusieurs députés, y compris dans la majorité godillotte, ont plaidé mardi soir pour une réouverture rapide des bars et restaurants. Moi aussi je plaide pour cette cause vitale. Moi aussi parce que je les fréquente assidûment et qu’ils sont pour mon ventre est mon psychisme ma source de vie avec Freud, Wagner, Hitchcock, Lynch et Dumont. Et puis, qui pourrait comprendre qu’on ré-ouvre les églises et les mosquées qui ne devraient même pas exister parce qu’aucun Dieu n’a jamais existé et qu’on laisse fermés des lieux de vie, de rencontres, de cordialités, de plaisirs sensitifs qui donnent un peu de lumière dans un monde fabriqué de gris de toutes formes, de toutes tailles, de toutes nuances allant souvent jusqu’au noir le plus obscur ?

Onfray, le pseudo-philosophe qui une trouille monstre de Freud dont il ferait bien de suivre la thérapie, lance la revue « Front populaire » qui a pour objectif de faire cohabiter et « débattre » les extrêmes. Wouah ! Les extrêmes étant identiques, je ne vois pas ce qu’ils pourraient s’apporter. Au lieu d’essayer de soigner l’humanité, l’homme ferait mieux de se soigner. Et puis, cette initiative n’est-elle pas le plus sûr moyen de faire diversion ? Pendant ce temps, le Roi de France poursuit son œuvre de destruction, au menton et à la barbe de tous et surtout d’Onfray perdu dans son petit monde.  

in memoriam • cahiers du cinéma . david lynch, twin peaks-le retour (2017)

CAHIERS DU CINEMA

N°735, juillet/août 2017

Stéphane Delorme, rédacteur en chef

NON EXISTANT

TWIN PEAKS (LE RETOUR), série télévisée en 18 épisodes de David Lynch

Etats-Unis, 2017

Avec Kyle MacLachlan, David Lynch, Robert Forster, Laura Dern, Naomi Watts, Sheril Lee…

Editorial de Stéphane Delorme

Lorsque Dale Cooper sort enfin de la Black Lodge et tombe dans l’infini, l’arbre crie : « Non existant ! » Oui, ce que l’on voit est bien non existant. Quel cadeau inespéré nous fait David Lynch, 25 ans après. La saison 3 de Twin Peaks, intégralement réalisé par lui, est un feu d’artifice. Dans un de ses rares entretiens, il dit qu’il a moins conçu une série qu’un film de 18 heures, à découvrir chaque semaine (18 épisodes jusqu’au 3 septembre). Un film qui n’en finit pas de recommencer et qui multiplie les pics. On s’extasie à peine sur l’épisode new-yorkais que le 3 arrive avec sa tête d’Eraserhead, puis le 6 hyper-violent, puis le 8. Deux photos entrevues dans le bueau de Gordon Cole, Kafka et la bombe atomique, et BOUM, cinq épisodes plus tard la bombe explose en 1945 et crée la métamorphose d’un insecte mutant. Chaque fois qu’il fait un pas vers le vieux monde de Twin Peaks, un bond en arrière nous renvoie toujours plus loin. Lynch sait qu’il a capturé un « gros poisson », comme il dit dans son art poétique Catching the Big Fish (Mon histoire vraie). Gordon Cole le confirme lorsqu’il répète (comme Dougie) ce que lui dit Denise : « You are on something Big - Il acquiesce : Big ».

La saison 3 est un geste immense comme si Lynch voulait faire communiquer toutes ses idées. Créer le grand œuvre, la synthèse, tout en évitant la compilation. Et en même temps qu’il s’aventure au plus loin, il n’oublie pas Twin Peaks. La saison se fait sans certains personnages, ce n’est plus leur histoire, et pourtant ces retrouvailles qu’on attend, Lynch les offre : James, Bobby, une séquence suffit. Il appuie à peine et on est dévasté. Il sait qu’il est au volant d’une Rolls. Mais même une Rolls ronronne. Alors, il saute ailleurs, change constamment d’échelle, mais sans épate. Il suffit d’une bête qui entre lentement dans la bouche d’une adolescente pour que tout le cinéma d’horreur reparte à zéro. L’absence d’explication immédiate fait dériver notre esprit, on cherche, on pense, on imagine. Il joue au chat et à la souris, mais on est entre de bonnes mains, comblé de signes et d’émotions. Ce que la périodicité permet de précieux, c’est de voir une œuvre d’art se créer sous nos yeux.

Une émotion inédite naît aussi de ces retrouvailles avec les acteurs. Les trois rôles donnés à Kyle MacLachlan (exceptionnel) rappellent le rôle feuilleté de Laura Dern dans Inland Empire. Les deux fois c’est l’impulsion d’un acteur, d’un ami qui donne le feu vert. Ces deux comédiens, il les a découvert quand ils avaient 20 ans, ils s’aimaient dans Blue Velvet et dans la vie : elle seule forcément pouvait jouer Diane. Il y a aussi la dédicace aux acteurs disparus, alors même qu’ils apparaissent dans la série. Catherine Coulson (la Femme à la bûche), Miguel Ferrer (Albert), Warren Frost (Dr Hayward) sont filmés pour la dernière fois. La série prend la forme d’un adieu aux amis. Rien que le plan de Harry Dean Stanton sur son banc ! On le retrouve là où il était resté à regarder les étoiles à la fin d’Une histoire vraie. Toutes ces idées bouleversent. Même à l’écran, sous les traits de Gordon Cole, Lynch se promène toujours avec Albert et la nouvelle recrue Tammy, et il a besoin en plus de Diane. Il veut rassembler tout le monde dans son arche de Noé.

Parler d’un film en cours est un exercice périlleux, d’autant plus quand il prend une forme fragmentée. Notre ensemble tout aussi fragmenté replace dans l’œuvre, multiplie les entrées et célèbre des idées (d’où « The Alphabet » en hommage à son court métrage de 1968). Notre souhait est d’accompagner les lecteurs que Lynch aura certainement entretemps fait passer dans d’autres mondes. De donner aussi envie de revoir les premiers épisodes de la saison car chacun est si nouveau qu’il a tendance à effacer le précédent. Or c’est bien un ensemble qui se présente, morceau par morceau. Revoir les épisodes réserve une expérience différente. C’est un monde glacial, et pourtant on y est bien, parce que l’intelligence, la curiosité, la beauté, l’amour, s’ils menacent de disparaître, sont partout dans le regard de Lynch. Dans le vieux Twin Peaks, Gordon Cole, porte-parole (ou plutôt haut-parleur) du cinéaste, braillait au milieu du chaos : « Let your smile be your umbrella » - que ton sourire soit ton parapluie.

S.D.    

vu à travers le tube • noyade définitive…

On est noyé. On se noie. On nous attaque par le haut et par le bas. On nous écrase sur la droite et sur la gauche. Il y avait la police du Roi de France. Il avait les caprices du Roi de France. Il y avait les délires du Roi de France. Il y avait le mépris du Roi de France.  Il y avait la perversité et le vice des MeTooBalanceTonPorciennes. Il y a toujours ces trucs-machins mais il y a en plus Cornélius, le virus de Corona qui veut absolument nous exterminer. On est dans la merde. Et c’est tant mieux parce que c’est là que beaucoup – la quasi-totalité – vont enfin commencer à penser et à regretter. L’humanité ne mérite pas autre chose que de crever dans des conditions atroces. Après la fin, il n’y aura plus de Rois, plus d’hommes qui violent les femmes, plus de femmes qui font chier les hommes, plus de femmes qui pondent sans raison, plus d’enfants qui bousillent nos vies, plus de sexe, plus de Dieux, plus d’unions consenties ou non, plus de play-listes crades sur France Inter, plus d’Hanouna dans les écrans télés. Vous, c’est votre problème mais moi, j’aurai été heureux d’avoir connu Freud, Wagner, Hitchcock et Lynch. Et grâce à eux, ma vie aura été totalement et heureusement remplie.  

le puits au fond du jardin • je ne peux comprendre…

Je ne comprendrai décidément jamais pourquoi cela fait 75 ans que j’ai été jeté comme un malpropre sur cette terre par un femme qui a été comme toutes les mères, inconsciente de son geste et incapable d’assurer le service après-vente. Oui, cela fait 75 ans que je vis dans ce monde où l’inconscience règne en maître absolu et où le mensonge et le dénie remportent tous les suffrages au même titre que les Dieux illusionnistes et les Rois sadiques et dévastateurs et j’y ajouterai l’Or et le Sexe et, aujourd’hui, la domination de la femme sournoise et perverse. Et on affirme que le monde d’aujourd’hui est en progrès sur le monde d’avant, alors que personne ne sait ce qu’il y avait avant et que personne ne sait ce qu’il y aura après et que personne ne sait ce qu’il y a aujourd’hui. Ce que je vois, moi, ce sont des minuscules tas de chairs avec des pattes en haut et en bas qui ânonnent des idées toutes faites achetées aux brocantes des dimanches après-midi, des ectoplasmes peu ragoutants qui écoutent et regardent des images dans des écrans qui les détruisent à petits feux et qui les font jouir tout en les désintégrant. La pensée a été, depuis longtemps, laissée sur le bas-côté et s’est éteinte sous le poids des ans. Qui donc pense aujourd’hui ? Qui donc a un avis qui n’est pas le copier-coller de celui d’un autre ? Qui est capable d’être un être penseur et observateur qui se tient debout et qui est fier d’être debout pour lui-même et rien que lui-même. Qui est capable de comprendre que l’autre n’est rien, ne sert à rien, et que sa promiscuité ne peut-être qu’un nuage à toute réflexion ? Si l’on observe la relation entre l’homme et la femme qui a toujours été une relation de convenance, fausse, idiote, masochiste et sadique – l’un ne va pas sans l’autre – et que la famille, la religion et la politique n’existent que pour servir et satisfaire les puissants, on peut se demander à quoi sert le monde et pourquoi on fait tout pour le laisser perdurer dans la souffrance de ceux qui l’habitent et qui croient que vivre ce ne peut être que cette misère officialisée. Au début, Cooper entre seul dans Twin Peaks. A la fin il s’enfoncera seul dans le monde du souvenir et de l’illusion. Il n’aura même pas réussi à ramener Laura à la maison. Alors, à quoi bon ? Sans la pensée en action comment pourrions-nous construire un monde où il ferait bon de vivre ? Ce n’est pas morts avec les morts que nous y parviendrons.    

vu à travers le tube • nous sommes tous manipulés et nous ne sommes que des manipulés...

Ferrand, le godillot du Roi de France, Roi des godillots-députés du Roi de France, a déclaré que le départ de De Rugy était d’une brutalité insupportable.  Les larmes m’en giclent par les yeux. Pourquoi dépenser tant d’argent pour faire courir la dernière étape du Tour de France ? Toutes les presses ont annoncé, ce matin, le résultat de la fin d’après-midi sur les champs. Pourquoi les coureurs vont-ils donc se casser le cul à pédaler puisque c’est cuit ? Et pourtant... et si les vainqueurs annoncés tombaient dans un précipice ? Et si la foudre les foudroyait ? Et s’ils étaient pris d’une soudaine dépression nerveuse parce qu’ils avaient appris dans la nuit que leurs épouses fidèles étaient allées voir ailleurs ?

Non moins sérieux. On peut se demander, tout de même pourquoi la jeune Greta Thunberg suscite tant d’hostilité. Elle ne dit que la vérité. Mais on lui reproche d’être autiste – une intelligence supérieure – et d’être manipulée. Manipulée ? Que ceux qui lui reprochent ce fait se demande comment ils vivraient s’ils n’étaient pas de pitoyables marionnettes soumises aux fils que tirent leurs maitres absolus et qui font d’eux des ectoplasmes sans cervelles. Avant leur naissance, dans le ventre de la femme pondeuse, au moment de leur éjection brutale qu’ils n’ont pas voulue, au sein de la famille, au sein de l’école, au sein de l’église, au sein de la communauté, de la société, du groupe, ils ont été façonnés et désincarnés au point qu’il ne sont pas eux. Et ces gens-là s’imaginent penser et être autonomes ! Et ces gens-là - la quasi-totalité des terriens - parlent et écrivent sans savoir. Non seulement ils sont totalement manipulés mais en plus ils sont d’une jalousie féroce envers une gamine - Greta Thunberg – qui vient leur donner des leçons, parce qu’ils sont ignorants et incompétents dans tous les domaines.

Et je reviens évidemment à Freud dont la pensée peut résoudre tous les problèmes, de la jalousie à la dépendance à autrui. En attendant que je sorte mon film sur la pensée du père de la psychanalyse, je suggère aux gens cités ci-dessus – et aux autres aussi – de lire « Les Triomphes de la psychanalyse » de Pierre Daco (Marabout poche), de regarder attentivement quelques Hitchcock – Marnie, La maison du Docteur Edwards, Psychose, Vertigo... -, mais aussi l’incroyable et unique Twin Peaks de David Lynch qui est une véritable initiation à la psychanalyse, film de 18 heures qui nous plonge dans les tréfonds de notre inconscient et ouvre – en conséquence – notre pensée à notre moi intérieur et inférieur, celui qui nous mène par le bout du nez, celui qui dit pourquoi – contrairement à ce que vous croyez – vous n’êtes pas vous.

le puits au fond du jardin • quelques mots avant de sortir en ville...

Ce puits pour tenter de répondre aux derniers écrits de mon ami facebookien Jean Claude D. avec lequel je suis souvent d’accord et pas d’accord. Il semble logique – il semble - que pour cohabiter sur cette terre les crapauds doivent se fondre dans un groupe appelé société afin de faire semblant de vivre avec un semblant de cohésion entre chacune de ces choses baveuses dont pas une n’a la même conception de vie. Moi-même, je m’oblige à vivre à l’intérieur de cette association bâtarde que l’on appelle France, parce que j’ai besoin de l’électricité qui est à un prix vertigineux pour faire fonctionner mon ordinateur et faire tourner mes vinyles où j’écoute en boucle les voix de Tebaldi et de Del Monaco. C’est bien là, la seule vertu que je concède à la société. Jamais – jamais – la démocratie a été inventée parce que je ne connais personne – à part moi – qui veut vraiment de ce régime. Il suffirait pourtant d’observer au microscope l’état physique de ceux qui n’ont rien à manger, de ceux qui ont des cancers, de ceux qui sont alcooliques ou drogués, de ceux qui sont cons comme des manches à balaies, observer aussi l’état psychique de 99,99% de la population  et d’établir une liste de conseils qui pourrait éventuellement après 40 ou 50 années d’essai, devenir des lois non définitives qui consisteraient simplement à établir une base de conduite pour tous et qui générerait les autres principes pour ceux qui sont privilégiés parce qu’ils ne sont pas nés au même endroit, parce qu’ils n’ont pas eu de parents ignobles, parce qu’ils ont eu cette petite lumière qui les a coupés de la société pour pouvoir agir en toute liberté à travers leur violon d’Ingres. Si toutes les lois étaient basées sur la misère du crapaud humain et non sur celui qui a amassé du fric en volant ou en assassinant son voisin – je ne vois pas comment on peut amasser du fric autrement – le monde deviendrait simple et on aurait pas à se préoccuper d’un milliard de choses qui ne servent absolument à rien. Ce que mes misérables parents et la misérable école que j’ai prétendu fréquenter ne m’ont pas appris, c’est que la terre appartient à tout le monde et que personne – personne – ne peut s’arroger de droit d’être propriétaire. La seule et unique chose qui nous appartient, c’est nous-même. Et ce que je crois, c’est que même Tebaldi et Del Monaco, quel que soit leur immense génie, ne sont que des petits riens sans importance par rapport à ce que je suis : moi et que moi. Je suis obligé d’arrêter ici. Je sors. Je vais en ville, chez Fanny, prendre un café avec mes amis Freud, Hitchcock, Wagner et Lynch. Si vous n'avez pas tout compris, tranquillisez-vous. Moi non plus... quoi que...   

vu à travers le tube • fake-news éternelles...

La fake-news est à la mode et elle va disparaître aussi vite qu’elle est apparue - en restant de plus en plus vivace - simplement parce qu’elle a toujours existé et qu’elle a toujours été la maîtresse de nos sociétés par l’intermédiaire de nos dictateurs. La première fake-news des temps anciens a été l’édito d’un journal de l’époque qui relatait les occupations de Jupîter et de Vénus et la manière dont ils concevaient la copulation. Et en bougeant un peu dans le temps, on se rappelle que les premières fake-news importantes ont été les discours d’un illusionniste dont j’ai oublié le nom et le récit de son arrestation et de sa résurrection. Et puis les fake-news sont devenues monnaie courante dans la bouche des Rois et godillots et des élus de tous bords. Et puis tout ce qui est communication – aujourd’hui la communication a tout envahi – n’est que fake-news destinées au crapauds coassant et bavant crédules. Et comme la terre n’est couverte que de crapauds de ce genre, la parole vraie n’est plus. Si le monde fake-news en permanence c’est qu’on a interdit à l’homme l’accès à la culture, l’accès à l’art, l’accès au beau. Et sans ces accès, son cerveau vide et sec comme une branche morte, s’atrophie lentement mais inexorablement. Ce n’est pas le prochain Roi qui peut sauver le monde, mais l’accès à « L’homme qui marche » d’Alberto Giacometti, l’accès à « La Mare au diable » de George Sand, l’accès à « La Jeune fille et la Mort » de Franz Schubert, l’accès à « Lost Highway » de David Lynch.    

vu à travers le tube • l’enfant maquillé...

Il semblerait que l’enfant soit fatigué même excédé d’avoir à supporter son entourage qui ne comprend rien. Et comme il veut rester enfant pour satisfaire sa maman et pour cacher ses rides, il se maquille comme une pensionnaire des Folies bergères, comme s’il voulait prouver que la France est bien un cirque glorieux, grâce à ses clowns, qu’il n’est pas en capacité de maîtriser. Attention aux lions et autres mammifères qu’il a encagés ! Dernière preuve de sa dépression, la nomination de trois godillots soumis, au gouvernement. Si l’enfant a épouser sa mère, il a renier son père, un hollandais légendaire qui tente de se venger. Personne ne sait où tout cela va nous mener mais il est sûr que ce n’est pas vers la lumière. Mais peut-on reconnaître la lumière lorsque l’on est crapaud baveux ? Il serait temps peut-être de re-poser ses pieds sur terre et accepter de constater que la belle herbe verte est devenue une gigantesque déchèterie puante et hideuse. On en revient toujours au même. Il ne suffit pas de savoir lire, écrire, et compter – quand on le sait ! -, il faut aussi acquérir la capacité d’être soi. Et c’est beaucoup plus difficile. Et pour cela, il ne reste que ce qui est rejeté : Freud et en complément, Hitchcock, Wagner et Lynch. 

vu à travers le tube • le vain espoir suscité par les bébés...

La descente dans la rue des jeunes ou bébés du monde entier ne fera pas avancer le monde puisque maintenant il est dans sa chute finale et irrémédiable et que rien ne peut le retenir. Mais cette très belle initiative m’aura permis de mourir en méprisant un tout petit peu moins l’homme, ce qui ne change rien à ma pensée qui reste en accord total avec celle de Freud, d’Hitchcock, de Wagner et de Lynch et en désaccord total avec la société qui ne condamne pas à vie la femme qui ose pondre sans demander l’avis à l’œuf et l’homme qui l’a aidée en plaçant sa minuscule graine là où il savait qu’il commettait un crime.

vu à travers le tube • mais qui est le rêveur ?

L’illuminé qui dirige la secte catholique ne tourne jamais sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler. Hier, il a affirmé que la jeune fille mineure, née à Nazareth, qu’on a épousé à un charpentier et qui, dans le dos de son mari, a copulé – alors qu’elle était vierge - avec un voyou qui s’était accroché des ailes dans le dos et avait revêtu une robe blanche, longue et sans ceinture, et qui est tombée enceinte parce qu’elle ne voulait pas prendre la pilule et qui a accouché d’un garçon dans un étable, sur la paille, sous le nez d’un âne et d’une vache et qui, alors qu’elle a copulé et qu’elle a accouché est restée vierge toute sa vie, le gourou disais-je, a donc affirmé que la bizarre jeune fille est la femme qui a le plus influencé l’histoire. Mais où va-t-il donc chercher tout ça le vieux vieillard ? Son imagination dépasse l’entendement. Il aurait dû être écrivain ou cinéaste. Moi je crois que la première femme qui a influencé l’histoire c’est Brigitte Lahaie ou peut-être Brigitte Bardot ou peut-être la belle Hélène (celle de Troie) ou Salomé (grâce à sa danse des sept voiles) ou alors, c’est plus plausible, Monica Bellucci (celle qui pose la vrai question à Lynch qui en reste perplexe : mais qui est le rêveur ?). Oui qui est le rêveur ? C’est bien la seule question qui vaut la peine d’être posée dans nos misérables vies.    

le puits au fond du jardin • mon miroir et moi… et vous !

Qu’y a-t-il dans mon puits au fond de mon jardin ? Bien peu le savent et bien peu comprennent pourquoi j’ai mis mon puits au fond de mon jardin. Je ne peux l’expliquer mais seulement me dire à moi-même, ce moi qui parfois me comprend, que cette terre sur laquelle j’ai été jeté de force n’est en rien nourricière et protectrice puisque, toujours, elle abandonne les plus faibles, les plus démunis, les plus sensibles, les plus déconnectés avec ce qu’on appel la vie. Sur cette terre hostile, j’ai construit mon puits pour y enfouir mon moi et le protéger de tout ce qui existe, de tout ce qui ne peut qu’altérer son intégralité. C’est là que chaque nuit je le rejoins pour, avec lui, ne faire plus qu’un et méditer sur ce temps irréaliste que nous sommes tous obligés de passer ici. C’est là, dans ce trou, dans cette profondeur que je suis libre, que je pense sans être jugé, que j’exprime mes tripes, que je libère ma pensée. Seul mon miroir est autorisé à vivre ce moment privilégié, parce que mon miroir c’est moi, à moins que ce soi moi qui suis lui. Je vis avec lui. Il vit avec moi. Nous sommes un et indissociables. Nous seuls existons et nous seuls pensons, voyons et entendons. Et ce que nous constatons, c’est que, à part les vieux murs de pierre qui consolident le puits, nous sommes seuls, les seuls à habiter cet univers de destruction, noir comme un écran blanc sans lumière où Godard, Hitchcock et Lynch ne sont qu’illusions parce que le faisceau de lumière du projecteur Pathé a disparu à tout jamais. Seuls, mon miroir et moi, sommes. Vous qui me lisez – si vous me lisez et si vous êtes vous – nous n’êtes pas et vous n’avez jamais été. L’autre est toujours une invention de notre pensée qui doit être considérée comme telle. Et ici, recroquevillés tout au fond, nous savons que rien, personne, n’existe autour de nous. C’est un profond soulagement qui nous laisse augurer des jours lumineux que nous vivrons quand mous aurons franchi la porte. Nous aurons certes un regret – quoi que, sait-on jamais – c’est de ne plus converser avec ceux qui nous ont tout appris, ceux qui nous ont ouvert toutes grandes les portes libérant les chemins de notre vérité, Freud, Hitchcock, Wagner, Lynch, Charles Montaland – notre professeur d’écriture musicale –, les Cahiers du Cinéma, et quelques rares autres qui se reconnaîtront. Le puits au fond du jardin est notre conscience, cette chose infréquentable dans cette société construite sur les illusions les plus fragiles.  

le puits au fond du jardin • que se passe-t-il ?

Ce qui se passe est la preuve que depuis les débuts du monde il n'y a jamais eu le moindre progrès dans le cerveau humain. Nous sommes des sauvages primaires et primitifs à l'état pur. Et le quasi totalité des gens refusent - et même se moquent - d'écouter et de s'inspirer des travaux de Freud qui est le seul - LE SEUL - à avoir compris le fonctionnement de la pensée qui, si elle était nourrie, permettraient de revoir nos comportements et nos idées, donc d'inventer la démocratie et l'égalité. La réalité n'est pas où on la voit. La réalité est dans l'observation des faits cachés et la réponse qui y est donnée. Freud à quelques disciples qu'il est facile de consulter, si on a peur de ses théories basées - quoiqu'en disent les psys incompétents - entièrement sur le SEXE, qui embrase tout le système. Hitchcock d'abord, puis Lynch - admirable et indispensable Twin Peaks - l'ont relayé au cinéma et Wagner avec sa mythique Tétralogie et le non-amour développé avec une écriture révolutionnaire dans son  Tristan et Isolde, relayé à l'opéra. Le psychanalyste Serge Tisseron a écrit un livre superbe : "Comment Hitchcock m'a guéri... ". Nous avons les éléments de la compréhension psychique et nous - pas moi - continuons à nous nourrir avec les Dieux, avec les Rois, avec les élus, avec l’or, avec les brillances, avec les déviances, avec Sissi, avec le Père Noël, avec la marmaille pondue sans justification, avec l'amour déchéance, avec la boite de cuisses de poulet, avec Hanouna, avec Ardisson, avec Ruquier, avec Lemoine, avec Cohen, avec Halliday, avec les pops, avec les rocks, avec les autres cons, avec la foire aux miss, avec le foot, avec la presse, avec les ignobles journaleux de la télé, avec Kardashian et son gros cul, avec l'ignominie construite depuis des siècles... Que faire ? Rien, parce que tout espoir est vain. Si pourtant... une chose importante... NE PLUS JAMAIS PONDRE... Ça évitera d'autres malheureux !

vu à travers le tube • « suis-je ? »

Et les journaleux ont remis ça et vont remettre ça tous les samedis. Il y a des gens qui manifestent pour qu’on prenne en considération leur vie de merde et les connards de la télé ne parlent que de violences scandaleuses qui mettraient en danger la démocratie de la république. Où ces connards ont-ils vu une démocratie et une république ? Moi je ne vois qu’une monarchie dictatoriale comme dans les temps pas si lointains où régnaient sans partage Charlemagne, Louis XIV, Napoléon, De Gaule et Sarkozy. J’ai vu à la télé l’arrogance de ces gens en armures, sabres et boucliers. Je les ai vu frapper des gens à terre. Je les ai vu gazez les foules et j’ai entendu les vendus au pouvoir de l’enfant méprisable donner des leçons de morale à toute la population. Quand le Roi aura abdiqué, quand les salaires seront pour tous et supérieurs à 2 000 euros mensuels, quand les privilèges – tous – seront abolis, quand on se mettra au travail pour inventer la démocratie, quand on cessera d’imposer la pensée unique judéo-chrétienne, quand on apprendra dès la maternelle à penser autrement, quand l’homme ne sera plus un enfant, quand le monde comprendra que tout être possède un inconscient, quand on aura réussi à proposer la pensée de Freud, Hitchcock, Wagner et Lynch, quand tout le monde aura réussi à voir son image dans son miroir, quand le but de la vie sera la question : « Suis-je ? », quand… j’arrête ici parce que c’est trop long. Quand ? Il est là le vrai problème et comme l’homme de 2019 est dans la totale incapacité à le reconnaître, nous connaîtrons – et ce n’est que justice – d’autres samedis, beaucoup d’autres, qui finiront bien par – enfin – détruire cette terre de malheur qui n’aura connu que guerres de religions, guerres de générations, guerre de castes sociales et la pire des guerres entre l’homme et la femme.

vu à travers le tube • 2019, c’est comme 2018…

Alors que la majorité des français n’a pas cru un mot du discours du 31 décembre 2018 que le Roi a débité sur toutes les radios et toutes les télés et je les comprends – comment croire les paroles d’un enfant mal élevé, arrogant et puant ? -, le truand Benalla vaque toujours à ses occupations, n’a toujours pas été convoqué par la justice et n’est toujours pas en prison avec ses complices dont le monarque que 15% de français ont envoyé à l’Elysée. Il faudrait peut-être que les français se bougent le cul pour demander justice. Et puis, le vieux dictateur Mélenchon a affirmé sa fascination pour un « dirigeant » Gilets Jaunes. Même si je les aime bien et même si je les soutiens, ma fascination, à moi, va exclusivement vers les travaux de Freud, la révolution cinématographie d’Hitchcock, la démonstration des superpositions des temps de Lynch et l’écriture musicale révolutionnaire de Tristan et Isolde de Richard Wagner. Jamais elle n’ira vers un homme ou une femme, quel qu’il ou quelle qu’elle soit, l’humain étant l’exemple même de l’échec total des civilisations.  

l'illusion du temps • le feu marche avec moi...

Au travers des ténèbres d'un passé en devenir,
Le Magicien s'efforce de voir
Une porte de sortie qui ouvre sur l'Autre Monde
Le Feu Marche Avec Moi

Mike, le manchot à Dale Cooper

vu à travers le tube • c’est la fête tous les jours…

Hier, c’était la journée de la carotte rappée et ça m’a complètement échappé. Demain sera la journée de l’obéissance et je la zapperai. Ce qui est dingue dans ce pays, c’est que tous les jours c’est la fête d’on ne sais trop quoi sans que l’on ne sache pourquoi. Et aujourd’hui, et c’est trop rigolo, c’est la fête – la journée mondiale – de l’orgasme, alors que les françaises, dans ce domaine, ne sont pas loin du bas du tableau. En effet, en France, une femme sur trois est insatisfaite de sa vie sexuelle et #BalanceTonPote affirme que c’est parce que l’homme est un goujat de gros porc sale et vicieux et cochon comme pas deux. Je reste ahuri et sans voix devant l’avancée inimaginable de la pensée humaine en ce début de XXIe siècle, de l’homme et de cette femme qui courent à grande vitesse en marche arrière pour fuir la peur terrifiante de leur miroir. Je ne vais pas refaire le tour de l’actualité politique, sociale et culturelle, ce serait me répéter pour rien. Le monde ne veut pas comprendre dans quelle impasse il s’est fourré en abandonnant son sort aux croyances, aux illusions et au paraître. L’homme a oublié qu’il était homme, homme et rien d’autre, et que pour vivre avec les autres, il faut déjà être capable de vivre avec soi-même. Et c’est de son incapacité à chercher, à trouver, à se regarder, à se reconnaître et à traverser son propre miroir que viennent les innombrables tares de la société. Si chacun analysait Hitchcock et Lynch, illustrateurs de Freud, si chacun se retrouvait régulièrement dans le cabinet du psy, si chacun ne cessait de poser sans cesse la question « pourquoi ? » après chacune de ses affirmations, le monde prendrait un visage différent et l’ancien, celui d’aujourd’hui, s’écroulerait comme un château de cartes avant de disparaître dans les flots des temps anciens.

le puits au fond du jardin • miroir hitchcockien, ce soir sur arte…

La maison de Norman Bates

La maison de Laura Palmer

Début d’un cycle hitchcockien, ce soir sur Arte, face à la débilité Lapixienne qui convoque sur France 2 l’inévitable et lamentable doublure de Mariano. 20h55, L’Inconnu du Nord-Express (1951), 22h35, Une femme disparaît (1938), 0h10, le documentaire de Kent Jones (2015), Hitchcock/Truffaut. Soirée Arteienne impossible à manquer avec deux chefs-d’œuvre qui annoncent les trois sommets du maître, Psychose, Vertigo et Marnie. Ici le suspens – réussi – n’est que prétexte à la dissection de la pensée humaine qui, soumise à son environnement, ne peut atteindre la liberté, sauf si elle opère son inévitable retour en arrière où là-bas, se trouvent les solutions. Hitchcock a lu Freud et en a suivi le cheminement. Et en revisitant l’intégralité du maître, on voit à quel point il a influencé Lynch qui, en employant une technique plus moderne reproduit les certitudes d’Hitchcock et Freud confondus – la maison de Laura Palmer n’est-elle pas celle de Norman Bates ? – et explore la démarche psychanalytique admirablement explorée et disséquée dans Twin Peaks et en particulier dans la saison 3. Si on s’arrête ce soir sur Arte, il est impossible de dire que la télé c’est n’importe quoi.  

l’illusion du temps • mais qui est le rêveur ?

“Qui est le rêveur ?”, murmure Monica Bellucci

dans le rêve de Gordon Cole (David Lynch)…

On a tous pris un café… Et ensuite, elle a dit cette phrase des temps anciens : « Nous sommes comme le rêveur qui rêve et ensuite vit à l’intérieur du rêve. » J’ai dit que je comprenais. Et ensuite, elle a dit : «  Mais qui est le rêveur ? »

le puits au fond du jardin • deux fois plus de policiers que de manifestants… ça s’appelle monarchie totalitaire !

Les gilets jaunes et ceux qui veulent manifester leur mécontentement et l’abdication du Roi de France, sont coincés, entourés de toutes parts par les armures noires, les canons, les matraques, les grenades et probablement les balles réelles. Dans un pays où l’on ne peut manifester librement, c’est que le pouvoir est monarchique, dictatoriale et totalitaire. On sait donc ce qui nous reste à faire : rien et crever ou tout faire flamber et crever dans les flammes : fire walk with me !

le puits au fond du jardin • le cauchemar de ce matin…

J’ai beau faire le tour de toutes les chaines infos ou tenter de survoler les JT habituels, tous les journalistes sont des clowns clonés dont la pensée est le copier-coller de la pensée de l’enfant immature, ordinateur propulsé par le clavier manœuvré par sa maman qu’il a épousée, le Dictateur Roi de France. Le bébé empeste et pue continuellement. On m’a dit que ce matin il s’était ouvertement foutu de la gueule du peuple en le noyant dans des flots de mots sans fin, alors que TOUS les journalistes ont applaudi à tout rompre à ses insultes contre les gens qui n’ont pas de palais, de jets, de paquebots, de mamans-épouses et de caves pleines de lingots d’or et d’argent ou de diamants. Ne pourrait-on pas créer des chaînes d’opposition, des chaînes du peuple, des chaînes des pauvres, des chaînes des démunis, des chaînes de gens qui pensent et qui se posent la vraie et seule question : « Pourquoi lui il est riche, alors que je suis pauvre ? » Et la vraie réponse n’est pas celle à laquelle vous pensez. Elle est toute autre et si je vous la donnais, vous ne me croiriez pas, déjà que personne ne comprend ce que j’écris, parce que dans mon monde – le seul qui soit vrai et authentique – il n’y a pas d’élus, pas de petits chefs, pas de moyens chefs, pas de grands chefs, pas de Rois, pas d’Empereurs, pas de Dieux, pas de notions verticales, pas de familles, pas de femmes-mères, pas d’enfant, pas de chiens, pas de chats. Il y a moi et mon reflet. Il y a Freud. Il y a Wagner. Il y a Hitchcock. Il y a Lynch, Il y a Dumont. Il y a quelques autres belles personnes. Et puis il y a… c’est mon secret !